En apparence, je suis une femme ordinaire, brune, yeux noirs, je suis petite de taille, mais pas trop. Je suis assez fine, j’ai les fesses presque plates (et je n’en suis pas particulièrement fière). En revanche, j’ai des seins à faire tourner plus d’une tête (et ça, j’en suis fière !). J’ai la trentaine, je suis mariée à un homme formidable, et nous avons deux enfants en bas âge. Mon mari est professeur universitaire et je suis institutrice dans la même école primaire où vont mes enfants et qui se situe à moins de dix minutes à pied de chez moi. Vous l’aurez compris, j’ai une vie heureuse, je ne manque de rien et surtout j’ai une vie facile, presque « monotone ». Tout va bien, tout va même trop bien. Je suis très respectée dans mon entourage. D’ailleurs, j’évolue dans un environnement social parfaitement… « droit ». Toutes mes amies sont des saintes, leurs maris sont des anges. J’habite une assez grande commune, non loin de Paris. L’on y trouve tout : des bars, des restos, des cinés, etc. Et pourtant, les seuls endroits où l’on se retrouve régulièrement avec mes amies sont : l’église, l’école ou le marché. Sinon, l’on communique à travers des réseaux sociaux interposés. C’est d’un ennui insoutenable.
C’est donc le plus naturel du monde que mon esprit puise dans l’imagination pour meubler mon quotidien morose. Heureux, mais morose quand même. Ce n’est pas le genre d’imagination que vous imaginez. Non, non, non ! mon esprit ne rêve que de sexe. Je fantasme à longueur de journée. Je me crée des histoires compliquées, mais très excitantes. Il suffit que l’on me laisse cinq minutes tranquille, et voilà que je me retrouve à imaginer des scènes à faire mouiller un curé. Dans ma tête, j’ai déjà sucé les bites de tous mes collègues, j’ai déjà doigté toutes mes amies et j’ai déjà participé à des tournantes avec tous les membres de ma famille. Eh oui, j’ai un faible pour l’inceste comme vous le découvrirez dans toutes mes histoires. Là, à l’instant même où j’écris ces mots sur mon ordi, je suis assise à la table de notre salle à manger, j’observe ma nièce assise à côté de mon mari devant la télé, et je ne peux empêcher le défilement incessant, dans mon esprit, des images torrides de notre plan à trois qui n’a jamais eu lieu, et qui n’aura probablement jamais lieu. Je me suis arrêté d’écrire le temps de visionner toute la scène dans ma tête. Résultat : un short de pyjama complètement trempé que je m’empresse de changer.
La question que vous vous posez peut-être c’est : comment puis-je considérer que je vis un mariage plus qu’heureux, si je suis incapable de vivre mes fantasmes les plus inavoués avec mon propre mari, l’amour de ma vie ? Ça, c’est une autre histoire, et je vous promets de vous la raconter un de ces jours.
Voilà pour aujourd’hui. Gros Bisous !
