« Il n’y a pas de quoi s’excuser ; enfin… à condition que vous ayez pensé à me remercier une fois que vous aviez fini avec moi ; j’étais complètement hors de moi à ce moment-là, donc je ne saurais pas. »
Ces mots, accompagnés du sourire béat que j’arborais encore, ont complètement déconcerté Mark ; il s’est assis — il a failli s’effondrer — sur une chaise avant de parvenir à répondre : « M…mais, ils, nous, je… nous tous… nous t’avons violé en réunion… Viol, c’était un viol collectif ! »
Mon sourire n’a jamais faibli. « Mais après… avez-vous tous dit merci ? »
La tête de Mark s’inclina et se balança de gauche à droite lorsqu’il finit par parler : « Pélé… il était… le dernier. Pélé t’a pris sur le lit, tu dormais profondément… tu étais inconsciente à ce moment-là. Après qu’il… eut fini, Pélé se leva, joignit les mains comme pour prier, inclina la tête et prononça des paroles en écriture CA ; ensuite, Mgumba et Joel firent de même. Je ne connaissais pas les paroles, mais j’ai prié et je me suis incliné comme les autres et j’ai murmuré que j’étais désolé. »
Je me levais de table en disant : « Parfait ; vous n’avez donc absolument aucune raison de vous excuser. Il y a du café et du jus frais ; puis-je vous offrir autre chose ? » J’avais déjà posé une tasse de café et le jus devant Mark lorsqu’il a répondu :
« Maman, une explication… Que s’est-il passé hier ? Pourquoi n’ai-je pas essayé d’arrêter les autres… de m’arrêter moi-même ? Je n’aurais pas dû être aussi ivre ; et c’est quoi ce bordel, Mtungi ? » Il était temps d’avoir « cette » conversation. Après avoir passé la majeure partie de la matinée à rassembler mes idées et mes mots, je me suis assise en face de Mark et j’ai répondu à sa question ; il a posé quelques questions et interpellations, mais pour l’essentiel, ce fut un monologue de quinze minutes :
Tu étais bien trop jeune quand nous avons quitté l’Afrique du Sud pour avoir entendu parler des Mtungi. Quant aux autres garçons, ils ont sans doute entendu des anecdotes, des ragots et des histoires d’adolescents, mais je soupçonne qu’eux aussi sont arrivés ici pour étudier avant de vraiment comprendre. Mtungi est le mot lingala pour désigner un bol, une cruche ou même un seau ; tout récipient servant à recueillir et contenir des liquides. Les femmes Mtungi font partie des traditions de l’Afrique du Sud, c’est pourquoi ton père les détestait profondément. Quant à moi, peut-être parce que j’étais moins attachée à l’Église, mais aussi parce que j’étais une femme et une mère, je comprenais leur importance. L’Afrique du Sud est un pays rude, pauvre et instable, et les femmes Mtungi constituent une soupape de sécurité essentielle ; sans elles, la violence serait sans aucun doute bien pire.
Les mœurs du pays exigent que les jeunes filles arrivent vierges au mariage. Elles sont d’ailleurs régulièrement examinées par la guérisseuse du village — « oui, c’était Seline aux cheveux roux qui vivait à la lisière du village. Non, ce n’était pas une sorcière et j’ignore son âge, mais même à mes yeux, elle paraissait centenaire » — afin de s’assurer que leur hymen reste intact. De plus, tous les mariages sont négociés et arrangés par les parents. Ainsi, une fois en âge de se marier, les jeunes filles sont promises au prétendant le plus riche, presque toujours un homme d’au moins trente ans ; les hommes les plus fortunés prenant souvent plusieurs épouses.
Alors… les garçons savent que la fille qu’ils ont aimée, ou du moins désirée, ne sera probablement jamais leur épouse, les plus pauvres sachant qu’ils n’auront peut-être jamais de femme. Cela crée un climat explosif de frustration, alimenté par la testostérone, qui dégénère souvent en violence entre les jeunes hommes. Heureusement, il est rare, car ces incidents se terminent invariablement par des morts, que les filles soient également victimes de cette violence. Les Mtungi contribuent à apaiser les tensions en offrant leurs services à tous les hommes, même les plus démunis, à condition qu’ils soient célibataires. — « Oui, cela inclut les hommes de leur propre famille. En effet, la crainte d’une femme de voir son fils ou son neveu entraîné dans une telle violence est souvent sa motivation pour accepter l’insigne des Mtungi. »
Les Mtungi sont invariablement veuves, et ces maudites mines de cuivre veillent à ce qu’elles ne manquent pas. Une veuve, surtout lorsqu’elle a encore des enfants à charge, ne peut survivre seule, et même si elle parvient à trouver un second mari, il y a fort à parier qu’il sera très pauvre. Dès lors, ses seules options sont la prostitution ou l’appartenance à la confrérie des Mtungi ; la première est plus lucrative — du moins tant qu’elle conserve sa beauté — mais rejoindre les Mtungi est moins honteux. En effet, les Mtungi sont respectées, juste un cran en dessous des anciens du village, et sont financièrement soutenues, avec leurs familles, par tout le village, même lorsque… leur charme commence à s’estomper. Mais la vie n’est pas facile, et une fois qu’elles ont choisi d’endosser l’insigne, elles peuvent le dissimuler temporairement, mais jamais l’enlever ni l’abandonner ; on est Mtungi à vie.
Une fois que j’eus terminé, nous restâmes assis en silence pendant quelques minutes ; Mark plongé dans ses pensées et moi attendant patiemment :
« Tu as mentionné un insigne Mtungi. Les gars cherchaient un tatouage pour toi ; Pelé et Mgumba ont dit que ce serait une orchidée violette, mais Joel a dit que ce devrait être un hippopotame ? »
J’ai ri : « Je sais que cela varie selon les régions, mais un hippopotame ? Impossible ! Là où nous vivions, les femmes se faisaient tatouer une fleur de trompette jaune, le “Costus Spectabilis” ; cherchez sur Google et vous verrez que c’est tout à fait approprié. »
« Mais nous n’avons pas trouvé de fleur jaune non plus… vous n’avez pas de tatouages. »
« Non… pas encore en tout cas… » J’ai glissé la main dans la poche de ma jupe, en ai sorti la broche jaune émaillée et l’ai tendue à Mark. « … C’était un des cadeaux que Seline m’avait offerts quand nous avons quitté la Californie ; à l’époque, j’avais trouvé ça plutôt déplacé, mais elle tenait absolument à ce que je le garde et insistait : “Un jour, tu en auras besoin et ça te suffira en attendant le tatouage.” Ces Californiens qui viennent étudier ici ont presque autant de problèmes que leurs amis restés au pays, mais aucun… moyen d’évacuer leurs frustrations. »
Mark a examiné la broche de près avant de la rendre : « Alors cet insigne est le signe qu’ils cherchaient ; comme les femmes Mtungi qui dévoilent leur tatouage, quand tu le portais hier, c’était une invitation pour n’importe quel homme à… à te baiser… et à te baiser comme il le voulait ? »
« Non, pas n’importe quel homme… seulement les célibataires. » J’ai souri en répondant, puis j’ai accroché la broche à mon revers ; le silence qui s’est alors abattu sur la pièce fut plus profond et plus long que celui qui avait suivi mon explication de la tradition Mtungi.
Le regard de Mark fuyait le mien, évitant tout contact visuel, tandis qu’une multitude de pensées et d’émotions traversaient son visage. Lorsque nos yeux se croisèrent enfin, ils semblèrent s’immobiliser, l’expression de Mark était désormais… indéchiffrable et le silence s’éternisa pendant au moins une minute, avant qu’il ne prenne une profonde inspiration et ne parle :
« Tu portes l’insigne de Mtungi. » Je suis resté silencieux, mais j’ai hoché la tête.
« C’est… découvert. » J’ai hoché la tête à nouveau.
« Alors… je… je pourrais… je peux… te demander de me laisser te baiser. » J’ai esquissé un sourire, mais sans acquiescer, avant de répondre :
« Tu n’es pas marié, Mark, alors là, tout de suite, tu n’as rien à me demander ; tu peux simplement exiger que je te baise, et te baise de toutes les manières et dans toutes les positions qui te plaisent… et je dois t’obéir. »
Le visage de Mark s’empourpra, sa respiration s’accéléra et toute une gamme d’expressions traversa à nouveau son visage ; lorsqu’il parla, ce n’était guère plus qu’un murmure, j’entendis à peine les mots de Mark par-dessus les battements de mon propre cœur qui s’emballait : « V…Viens ici alors et… suce…suce ma bite. »
Je n’ai pas hésité, sachant que ni le courage de Mark, ni le mien ne toléreraient un retard. M’agenouillant devant lui, j’ai tiré sur le devant de son pantalon de jogging tendu jusqu’à mi-cuisses et, à l’instant où son sexe s’est libéré, je l’ai saisi et guidé entre mes lèvres ouvertes. Le grognement sauvage qu’il a provoqué a fait naître en moi une vague de désir, et quand Mark a grogné : « Oui, comme ça… jusqu’au fond », cette vague s’est transformée en un raz-de-marée qui a déferlé sur mon entrejambe tandis que je m’avançais, prenant le gland de Mark profondément dans ma bouche, dans une soumission totale.
Je soupçonne que Mark s’était réveillé excité et que la conversation de la demi-heure précédente n’avait fait qu’attiser son désir. Sa retenue s’est évanouie dès qu’il a glissé ses lèvres entre les miennes ; ses hanches se sont soulevées pour accueillir mes avances et il m’a saisie machinalement par les cheveux, enfonçant son sexe profondément dans ma gorge. C’était brutal, sans retenue et éphémère ; à peine trente secondes et une demi-douzaine de pénétrations plus tard, Mark a grogné jusqu’à l’orgasme, exigeant que je « tout avale, jusqu’à la dernière goutte, que je me vide complètement ! »
Il nous a fallu quelques minutes pour reprendre notre souffle, puis, alors que je me levais, la main de Mark a resserré son emprise sur mes cheveux et j’ai levé les yeux, interrogative : « Pas encore, maman, fais-moi bander à nouveau d’abord. » Mon fils a toujours été un bon élève ; il n’avait pas mis longtemps à comprendre à quoi servait un Mtungi.
Mark était encore à moitié en érection et, grâce à mes caresses attentives et au petit supplément que j’avais ajouté à son jus d’orange du matin, il était de nouveau en pleine forme en quelques minutes. Une autre secousse dans mes cheveux précéda l’instruction suivante de Mark : « Ça suffit. Enlève ta culotte et penche-toi sur la table… Je vais être le premier à prendre ta chatte de Mtungi aujourd’hui. »
