Ce pour quoi je vais être payé, c’est de me placer derrière les barres parallèles, debout. Mes hanches s’appuieront contre la première barre, et le haut de mes épaules sur la seconde. Ce ne sera pas confortable, mais je pense que c’est le but. Tout comme je dois me tenir à la barre supérieure avec mes mains.
Une fois sur place, Rod-Man, ou peut-être l’autre type, peu importe son nom… vont… enfin, c’est tellement dur à admettre. C’est tellement bizarre. C’est tellement… étrange. Ils vont me mettre des tire-lait sous mon T-shirt.
Oui. Vous avez bien lu. Des tire-lait. De vrais tire-lait, comme si j’étais enceinte. Pendant qu’ils fonctionneront, ils prendront des photos et enregistreront quelques vidéos. Pour les vidéos, je vais devoir jouer le jeu et dire quelques phrases embarrassantes, du genre « j’adore qu’on me tire le lait » ou « c’est exactement ce qu’il me fallait », et autres bêtises écrites par des hommes.
Rod-Man m’a assuré que ce serait tout. Pas de sexe du tout. Même pas de nudité. Il a même précisé qu’ils me laisseraient mon t-shirt pour que l’on ne voie pas ma poitrine. Que ses spectateurs voulaient juste voir ma réaction, pas mes seins.
C’est pas si mal, non ? Je sais que les pompes font un peu mal, mais ça vaut le coup. Après tout, les femmes enceintes les utilisent tout le temps. J’ai fait quelques recherches pour savoir ce que ça fait, et la plupart des femmes disent que c’est exactement ça : une forte succion sur les mamelons toutes les quelques secondes. Donc si les femmes enceintes peuvent le supporter, je peux le supporter aussi. En plus, je n’ai pas beaucoup d’alternatives.
« Très bien, j’y vais », dis-je en me donnant du courage.
Tremblante, je me place derrière les barres. Une fois derrière elles, je me penche et glisse le haut de mon corps entre les deux barres parallèles. En avançant, je presse mes hanches et mon entrejambe contre la barre inférieure et me redresse du mieux que je peux pour saisir la barre supérieure. En laissant le haut de mes épaules toucher la barre, je me tiens aussi droite que possible.
Ce n’est pas si mal. Ce n’est pas confortable, mais ça pourrait être bien pire. De toute façon, ça ne dure que quelques minutes. Bizarrement, j’aime bien. Je ne sais pas pourquoi, mais c’est… intéressant. D’une certaine manière, c’est même excitant.
En voyant les caméras braquées sur moi, mon visage s’empourpre. Gênée, je détourne le regard, car leurs lumières rouges me rendent nerveuse. J’ai l’impression d’être sous le feu nourri d’armes qui m’ordonnent d’obéir. Si seulement je pouvais porter un masque pour dissimuler mon identité ! Mais Rod-Man a refusé. Il fallait une caméra intégrale pour que ses clients puissent observer mes réactions.
« Bien, bien », dit joyeusement Rod-Man tandis que lui et l’autre homme passent d’une caméra à l’autre, vérifiant chacune d’elles.
Je ne me suis jamais sentie aussi… bête. C’est vrai que se tenir comme ça a un côté sexy, mais globalement, ça me rend ridicule. Et je comprends vite pourquoi. C’est parce que, à cause de la position de mon corps par rapport aux barres, ma poitrine et mes fesses sont saillantes. Du coup, j’ai l’impression d’être un simple objet.
Comme je l’ai dit, je ne suis pas prude, mais là, c’est bizarre. Je ne me vante pas, mais j’ai déjà expérimenté certaines choses sexuellement. J’ai embrassé d’autres femmes et j’ai même laissé un copain me faire une pénétration anale, donc je me considère comme assez moderne. Mais ce fétichisme de la traite des seins, c’est vraiment étrange. Comment est-ce que ça peut exciter quelqu’un ?
Je sais aussi pourquoi ils m’ont choisie. Enfin, outre le fait que je ne pense pas qu’il y ait eu beaucoup d’autres candidates, c’est à cause de ma poitrine. Il se trouve que je suis, disons, un peu enrobée. Je dirais même un peu ronde, mais pas beaucoup, car il me suffit de perdre quelques kilos. Du coup, ma poitrine est plutôt généreuse. Alors, quand Rod-Man a appris que je faisais un bonnet G, ça lui a suffi.
« Hé ! Hé ! Hé ! » criai-je soudain lorsque l’autre homme, pas Rod-Man, s’approcha de moi par la droite et me menotta la main droite au montant du cadre. Ma tête était tournée de l’autre côté, absorbée par la pompe que Rod-Man sortait, et je n’ai donc pas remarqué ce qu’il faisait. Je l’ai finalement compris lorsque mon poignet fut menotté et que le métal froid me toucha.
L’autre me regarde d’un air perplexe, comme si je m’y attendais. Il se tourne ensuite vers Rod-Man sans dire un mot. Je me tourne à mon tour vers Rod-Man, constatant qu’il est clairement aux commandes.
Je commence à tirer sur ma main droite menottée, essayant de me libérer. La menotte est fixée à la barre du cadre, et non à la barre parallèle. Si elle était fixée à la barre parallèle, je pourrais au moins bouger ma main de gauche à droite.
La panique et la peur m’envahissent à l’idée d’avoir été piégée. Qu’ils m’aient vraiment amenée ici pour me violer et me filmer, au minimum. Ce n’est que maintenant que je réalise que je n’avais jamais envisagé le pire. Que tout cela puisse être un stratagème pour me kidnapper et me vendre comme esclave sexuelle. Ou peut-être devenir la victime d’un sordide film pornographique du Dark Web, où je serai battue et dévorée. L’idée que je puisse devenir la fille de TAKEN ne m’avait jamais effleurée l’esprit auparavant.
« C’est ma faute, je suis désolé », s’excuse sincèrement Rod-Man en me voyant paniquer.
« Je lui ai dit de faire ça », admet Rod-Man en levant les mains en signe d’excuse.
« Franchement, je ne pensais pas que ça te dérangerait. C’est juste que tu es vraiment très nerveux, tu sais ? J’ai peur que tu n’abîmes le matériel, qui coûte une fortune. Tu ne le ferais pas exprès, mais par réflexe, tu comprends ? Alors je lui ai dit de te menotter pour éviter ça. C’est de ma faute. Je suis désolé », explique Rod-Man d’un ton grave, planté devant moi, en me fixant droit dans les yeux et non ma poitrine bombée, ce qui me confirme qu’il est sérieux.
« Ah, d’accord », je réponds après un instant, n’y ayant pas pensé. Son explication me détend. Je suis extrêmement nerveuse, alors je comprends son point de vue. J’aurais juste aimé qu’il me le dise, car je ne sais pas si j’aurais accepté d’être menottée.
« Ça ne prendra pas longtemps, une fois qu’on aura commencé, d’accord ? Je te promets que tout ira bien, compris ? Alors… tu es prêt à y aller ? » demande Rod-Man, me demandant clairement si je veux continuer.
Je me mords la lèvre, hésitant à continuer. Une partie de moi hurle de me tirer d’ici, mais à vrai dire, elle le hurlait déjà avant même mon arrivée. Mais être menotté ? Ça devient dangereux.
Mais… je suppose que me faire menotter ne serait pas si terrible, n’est-ce pas ? Je ne serai menotté que quelques minutes. Je n’aime pas l’idée d’être impuissant, mais je comprends pourquoi ils veulent faire ça. Ça ne servirait à rien de casser leurs affaires, car je devrais payer les réparations, même involontairement.
« D’accord, mais ce n’est que pour quelques minutes, et vous me détacherez si je vous le demande ? » répondis-je, montrant ainsi que j’accepte de continuer si mes conditions sont remplies.
« Génial ! Bien sûr. Dès que vous voulez vous arrêter, on s’arrête », s’exclame Rod-Man, avant de faire signe à l’homme de continuer.
L’homme aux cheveux noirs à côté de moi se déplace et sort une autre paire de menottes en métal noir. Cette fois, je gémis lorsqu’il me saisit le poignet avec force et me tire le bras pour que ma main atteigne l’autre barre du cadre. Je suis légèrement étirée et dois écarter un peu les jambes pour y parvenir. Malgré les assurances de Rod-Man que nous arrêterons si je le demande, je commence à paniquer quand les menottes se referment.
Mon visage rougit à nouveau tandis que je constate la situation. Mes bras sont tendus, menottés aux extrémités des barres du cadre. Je suis pratiquement coincée dans cette position. Pire encore, cette position accentue l’impression que ma poitrine est encore plus bombée. J’ai l’impression que mes seins sont sous les projecteurs, comme des cibles. Qu’ils sont trois fois plus gros que d’habitude.
« Très bien, tout le monde. On commence. Trois, deux… un ! » crie Rod-Man. Au moment où il prononce « trois », des projecteurs s’allument soudainement, m’aveuglant. La lumière est si intense que je pousse un cri de surprise. Même les yeux fermés, je la vois encore.
« Veuillez donner votre nom et votre âge à tout le monde », exige Rod-Man, sa voix et son ton changeant. Loin d’être le jeune homme compréhensif qu’il était, il a maintenant un ton sévère et autoritaire, digne d’un directeur de maison de correction.
« Et s’il vous plaît, regardez devant vous », ajoute Rod-Man tandis que je tourne la tête et que je ferme les yeux.
Sachant que je dois me dépêcher, je regarde devant moi, mais je ne vois que de la lumière, ce qui me donne l’impression d’être interrogé. Impossible de voir Rod-Man maintenant, car il se tient derrière les projecteurs.
« Je suis L-Lori Anderson, et j’ai n-dix-neuf ans », je réponds, en regardant aussi loin que possible.
« Et pourquoi êtes-vous ici aujourd’hui, Lori ? » demande Rod-Man, suivant le script qu’il m’a donné. Je savais qu’il allait poser cette question, tout comme je connais la réponse que je suis censée donner. Il m’a donné le script le jour où j’ai postulé à son annonce. Je connais toutes les questions ainsi que toutes les réponses que je suis censée donner.
« Pour… pour, euh, me faire traire les gros seins », je réponds, le visage de nouveau rouge, ce que les caméras ne manqueront pas de capturer. Jamais de ma vie je n’aurais cru dire une chose pareille.
« Quelle est ta taille de soutien-gorge, Lori ? » me demande Rod-Man, à quoi je ne m’attendais pas. Cette question n’était pas prévue. Il était censé me demander mon nom et mon âge, puis commencer. Il n’y avait pas d’autres questions, du moins pas au début. Je sais certaines choses que je suis censée dire plus tard, mais ça, c’est nouveau.
« J’ai… j’ai un bonnet G », je réponds, un peu mal à l’aise car c’est une information personnelle. Plus que ça, j’ai un peu peur car il a dévié du scénario prévu, tout comme avec les menottes.
