Je me sens exposée comme jamais auparavant. Je me sens tellement exposée que je me jure de ne pas bouger. Le moindre mouvement ferait trembler mes seins, ce qu’ils recherchent. Alors je ne veux absolument pas qu’ils bougent. Je ne veux pas m’humilier davantage.
Je suis tellement abasourdi par ce qui vient de se passer que je reste muet. C’est comme si une fonction primitive de mon cerveau m’empêchait de parler. C’est pourquoi je ne dis rien à l’homme au masque de ski lorsqu’il coupe l’emmanchure droite de ma chemise avec ses ciseaux. Il y fait une large entaille, déchirant le tissu. Puis il range les ciseaux, juste à temps pour déchirer ma chemise de l’emmanchure jusqu’en bas.
De faibles gémissements m’échappent tandis que mon T-shirt est déchiré sur toute la longueur, côté droit. L’homme au masque de ski répète ensuite l’opération du côté gauche jusqu’à ce que mon T-shirt tombe au sol, me laissant complètement seins nus. Chaque petit morceau de mon haut est arraché, il ne me reste plus rien. Je suis entièrement nue, à la merci de tous les pervers.
Je me sens profondément violée. Je n’arrête pas de penser que Rod-Man avait interdit la nudité. Et pourtant, me voilà, les deux seins entièrement exposés. C’est de la nudité. Ils voient ce que je ne voulais pas qu’ils voient. Et de toutes les choses que je ne voulais pas qu’ils voient, mes seins étaient la priorité absolue. Je savais qu’ils se moqueraient d’eux et les objectifieraient. Leur forme saillante les fait paraître beaucoup plus gros que la normale.
« Comme je l’ai dit, on a déjà vu tes seins, alors ce n’est pas grave de les laisser à l’air libre », déclare Rod-Man, comme si j’étais une peste de ne pas l’avoir remarqué. Comme si c’était logique de ne pas montrer mes seins, même si je n’en ai pas envie.
« Bref, tu devrais être fière de tes seins. Ils sont vraiment jolis. Sans parler de leur taille impressionnante. Je parie que toutes les femmes que tu connais t’envient », dit Rod-Man, comme pour me réconforter à sa manière perverse. Que ses compliments sur ma poitrine démesurée vont arranger les choses.
« Tu m’entends ? » demande Rod-Man après un long silence, d’un ton différent. Cette dernière question sonne, je ne sais pas, un peu agacée. Comme s’il n’en pouvait plus de moi.
« Je t’ai fait un compliment. J’ai dit que tu avais une poitrine énorme. Je pense que tu devrais me remercier », déclare Rod-Man d’un ton contrarié.
« Je… je… merci », je me surprends à dire, le visage rouge, non pas par choix. Ces mots me sortent de la bouche parce que la peur commence à m’envahir. Je me suis rendue impuissante. Même si je le voulais, je ne peux pas m’en sortir. Et maintenant, je suis seins nus. Je dois jouer le jeu, sinon ça va empirer.
J’envisage de leur dire que je veux arrêter. Que cela dépasse le cadre de ce dont nous avons discuté. Mais si j’arrête, je ne toucherai plus rien. Je sais que j’étais sur le point de leur dire d’arrêter, mais la perspective de me retrouver sans le sou et renvoyé de la fac est très angoissante. Et puis, pour être honnête, j’ai peur qu’ils refusent si je leur dis que je veux arrêter.
D’une certaine manière, il a raison. Tout le monde a vu mes seins maintenant, alors ça ne sert à rien de les cacher. Après tout, ce ne sont que mes seins. Que les gens les voient, ce n’est pas si grave, non ? Ce n’est pas comme si ça touchait à ma féminité, ni comme si c’était de la pornographie. C’est plus que ce que je voulais faire, mais bon, autant prendre l’argent. Enfin, ça ne ferait pas grand bruit en Europe, si ?
« Je n’en reviens toujours pas de la taille de ces seins », dit Rod-Man, sa voix devenant de plus en plus excitée. Il recommence à parler comme un étudiant fêtard, s’excitant de plus en plus.
D’une certaine façon, j’ai juste envie de hurler pour qu’il me mette ces fichus escarpins et qu’on en finisse. Que je ne veux plus me sentir comme un objet de contemplation. Mais rien ne semble pouvoir me donner la force de dire de telles choses.
« Fais-les bouger, tu veux bien ? Secoue ces nichons », me dit Rod-Man.
En entendant cela, une vague de peur et d’humiliation m’envahit. Le simple fait qu’on me le demande est déjà assez embarrassant et dégradant, mais cela me plonge dans des pensées encore plus sombres. Que se passera-t-il si je refuse ? Il se mettra sans doute en colère, et après ? Ne me paiera-t-il pas ? Fera-t-il pire, comme me secouer lui-même ? Ou peut-être même les gifler pour qu’ils bougent ?
Les yeux fermés, je fais rouler mes épaules, sachant que je n’ai pas le choix. Je les fais rouler encore et encore, sentant mes seins trembler. Il ne leur faut que quelques secondes avant de se mettre à rebondir, m’humiliant jusqu’au plus profond de mon être.
Quand je fais ça, j’entends Rod-Man se mettre à rire, et même à applaudir pour montrer à quel point ça lui plaît. Dans ce rire, je comprends qu’il se moque de moi et de ce qu’il me fait faire. Que je me suis mise dans cette situation et que je dois exécuter cette danse pathétique. Que je suis devenue un objet et que c’est le propre des objets.
« Voilà, ma fille. Fais rebondir ces énormes pis », dit Rod-Man avec enthousiasme, et je perçois clairement la moquerie dans sa voix.
« Plus fort ! » ordonne Rod-Man, sa voix devenant de plus en plus enthousiaste.
Alors, au lieu de résister, je fais ce qu’il me demande. Je veux juste en finir, alors j’accentue le mouvement de mes épaules, ce qui fait rebondir ma poitrine encore plus fort. Je la fais bouger si intensément que ça commence à me faire mal. Ma poitrine n’est pas habituée à autant de mouvements.
« Regarde comme ces seins rebondissent ! » dit Rod-Man en riant. Mon visage devient écarlate, car je dois fournir un effort physique considérable pour y parvenir. C’est à ce moment-là que je suis soulagée de ne pas le voir, sinon je crois que je fondrais en larmes.
« D’accord, d’accord, tu peux arrêter », finit par dire Rod-Man, son rire s’apaisant. Sa façon de le dire laisse deviner qu’il a dépassé les bornes, ou qu’il était sur le point de le faire. Soulagée, je m’arrête, la poitrine haletante sous l’effort de faire bouger mes seins ainsi.
« Tu es prête à être traite maintenant ? À ce que tes énormes seins soient pompés comme la grosse vache que tu es ? » demande Rod-Man, d’un ton extrêmement excité.
Cela provoque une nouvelle vague d’humiliation profonde en moi, tandis que Rod-Man me lance de telles insultes. Il n’a jamais dit qu’il m’insulterait en me traitant de « vache ». Mais il n’a jamais dit non plus qu’il me déshabillerait et me forcerait à montrer mes seins. La situation devient incontrôlable et je suis terrifiée.
« Oui, je suis prête à être traite », je réponds, car cela faisait partie du scénario original, sauf que mon visage est rouge écarlate.
On m’a dit que je devais le dire comme ça parce que, pour des raisons légales, cela signifie que j’ai consenti à ce qui allait se passer. Que sans cette formulation précise, ils ne pourraient rien faire. Qu’ils pourraient être arrêtés, car cela pourrait être considéré comme un viol. Le simple fait de le dire me rend encore plus bête que je ne l’aurais cru possible, car je sais ce que je viens de leur faire.
« Allez, ma belle, donne-toi à fond ! Montre à nos téléspectateurs que tu as envie qu’on te traire les seins. Dis-le bien. Dis que tu es prête à ce qu’on te trait tes gros seins comme la vache que tu es », encourage Rod-Man avec enthousiasme, vraiment à fond.
Une pensée troublante me traverse l’esprit, sans aucun rapport avec ce qu’il attend de moi. J’aurais dû y penser il y a des jours, avant tout ça. Pendant toute la durée de notre conversation, je n’ai pas une seule fois regardé leurs vidéos. Je n’en ai cherché aucune pour me faire ma propre idée de ce qu’ils font, pour savoir à quoi m’attendre. Au lieu de cela, je l’ai cru sur parole.
« Je… je suis prête à ce qu’on me traire les gros seins comme la vache que je suis », dis-je d’une voix bien plus forte que je ne le voudrais. Contrairement à avant, je dois forcer ces mots à sortir, mon cerveau me disant de le faire pour en finir. Alors, comme on arrache un pansement d’un coup, je fais ce qu’il faut pour en finir.
Comme par magie, l’Homme au Masque de Ski réapparaît devant moi, tenant deux petits cylindres en plastique transparent. Je crois d’abord qu’il tient de minuscules verres, mais je remarque ensuite des tubes qui partent de chacun d’eux. Je devine alors la présence d’un mécanisme à l’intérieur.
Soudain, la pièce est emplie du vrombissement assourdissant des machines. Un puissant bruit d’aspiration se fait entendre. Ce bruit, d’abord fort, s’interrompt brusquement, accompagné d’un grondement sourd. Un instant plus tard, il reprend. Ce cycle se répète inlassablement, créant une atmosphère plutôt intimidante.
« Ahhhhh ! » je crie, sentant comme si quelque chose me mordait les deux tétons. Mes deux tétons sensibles sont tirés de façon inhumaine tandis que l’Homme au Masque de Ski place les cylindres du tire-lait sur mes seins. Il les enfonce sur mes tétons avec un sourire malicieux, les yeux pétillants, au moment où ils commencent à téter.
J’ai immédiatement l’impression que la machine aspire mes tétons jusqu’à ce qu’ils soient complètement enfoncés dans le cylindre. L’aspiration, d’abord forte, diminue ensuite légèrement, bien moins intense qu’auparavant. Puis la machine se remet en marche et l’aspiration redevient brutale, aspirant mes tétons à nouveau dans le cylindre et me faisant crier de douleur.
Des rires. Beaucoup de rires. J’entends des rires à n’en plus finir. Des rires si forts et si stridents qu’ils deviennent aigus. Si forts que je les entends par-dessus le bruit des machines. Des rires francs, tous adressés à moi.
En me regardant, je comprends pourquoi les deux hommes rient. Les cylindres en plastique qui pendent de mes tétons me donnent l’air ridicule. Ils pendent bas, me faisant ressembler à une vache. Sans parler du fait qu’à chaque traite, je sursaute et les fais osciller.
J’essaie de ne pas pleurer, je me dis que Rod-Man a sûrement mis la pompe à fond exprès. J’en suis convaincu parce qu’à chaque fois que ça aspire et que je jouis, je les entends rire. Ils rient de la façon dont ils m’ont piégé, pour assouvir leurs fantasmes pervers.
