Un testament

L’amoureux baron ne la quittant plus une minute, il devint difficile pour Warwara de jouer plus longtemps la comédie.

Elle se décida donc à un coup hardi, peu de jours après son mariage. Elle attendit le soir Bromirski dans un négligé qui dessinait effrontément les lignes sveltes de sa taille aussi mince que jamais. Le baron ne l’avait vue depuis longtemps qu’empaquetée dans les plis menteurs d’une épaisse kazabaïka ; il demeura stupéfait, regardant sa femme d’abord, puis le plancher et de nouveau sa femme. Celle-ci s’était jetée à ses pieds, les mains au ciel, en jurant que l’amour seul, poussé jusqu’au délire, lui avait dicté un subterfuge dont elle s’accusait humblement, mais qu’elle saurait tout réparer en ne vivant que pour lui, comme sa servante, comme son esclave !

Bromirski, tout ému par la preuve de passion que lui donnait une femme si jeune et si belle, la releva aussitôt et la consola plutôt qu’il ne lui fit des reproches. Elle l’avait enveloppé de ses charmes comme d’un filet aussi difficile à secouer que la robe même de Nessus. À quelques semaines de là, il fit un testament par lequel il l’instituait son unique héritière. Warwara eut toujours soin depuis de garder ce monument de son amour, comme elle nommait le testament, dans sa cassette, dont elle portait par tendresse sans doute la clef sur son cœur. Du reste, selon la promesse qu’elle avait faite, elle ne vivait que pour le baron, s’arrogeant de plus en plus toute l’administration de ses biens, s’emparant de ses papiers précieux et gardant sa caisse dans la chambre conjugale.

• Tu es un petit dissipateur, lui disait-elle en l’embrassant : si je te laissais faire, tu n’aurais plus bientôt qu’un bâton de mendiant ; tous tes parents et amis ont les mains dans tes poches, tu donnes trop à ma mère, tu m’entoures d’un luxe de sultane et tu te refuses à toi-même les moindres fantaisies. Il ne faut pas que cela soit ; je prétends te gâter.

Et, en effet, Bromirski n’avait jamais joui autant de sa fortune jusque-là. Mille douceurs embellissaient sa vie ; l’ameublement de la seigneurie fut renouvelé, la table était exquise, car Warwara, comme beaucoup de femmes froides et profondément égoïstes, tenait à la bonne chère et préférait un pâté de perdrix ou un ragoût d’écrevisses au clair de lune et au parfum des fleurs.

Bromirski était persuadé qu’elle ne songeait qu’à lui rendre la vie agréable ; il s’émerveillait en même temps des économies qu’elle savait faire sans qu’il en souffrît jamais. La maison était tenue avec un ordre rigoureux ; tout ce qui avait passé en gaspillage venait désormais grossir ses revenus, qui parurent augmenter considérablement dès la première année. Bromirski se félicita d’abord d’avoir une femme aussi entendue aux choses du ménage ; il eût souhaité cependant que Warwara lui laissât un peu d’argent de poche.

• Te traiter comme un écolier quand tout est à toi ?… ce serait trop ridicule ! s’écriait Warwara. Je ne suis que ton caissier.

Mais le caissier tenait ferme les fonds qu’on lui avait confiés ou laissé prendre. Dès qu’une somme quelconque arrivait à la seigneurie, Warwara faisait une toilette, capable de transformer un capucin en don Juan, et entourait son cher mari de câlineries félines jusqu’à ce qu’il lui eût remis l’argent. Chaque fois, il se promettait solennellement d’être moins faible, et parfois son héroïsme dura jusqu’au soir, mais jamais au-delà. Elle enroulait autour de son cou ses cheveux dénoués, semblables à ces cordes de soie avec lesquelles un sultan fait étrangler ses pachas et ses vizirs, et c’en était fait.

Le vieux valet de chambre, qui était dans tous les secrets de son maître, disait aux gens de la maison, quand la baronne inaugurait de nouveaux atours :

• Il faut que monsieur ait reçu beaucoup d’argent aujourd’hui, car madame est très décolletée.

Bromirski voulait-il faire une partie de whist, il devait s’adresser à sa femme, qui fronçait le sourcil et lui comptait avec répugnance quelques petites pièces.

• Il serait absurde, disait-elle, de perdre davantage.

Et le baron lui baisait encore la main en signe de remerciement. Néanmoins il finit par extorquer de l’argent à Warwara au moyen de prétextes dans le choix desquels il déployait un génie inventif qui le surprenait lui-même. Jamais, par exemple, il ne manquait d’aller lui-même à Kolomea pour remettre ou pour chercher des lettres ; c’était l’occasion de voler à Warwara quelques kreutzers, et il en était heureux comme un enfant ; ou bien il s’agissait de billets de loterie qu’il n’avait pu décemment refuser. Un jour, il prétendit avoir trouvé en chemin un jeune homme pendu à un arbre ; il s’était empressé de couper la corde, mais le malheureux avait juré de revenir à son funeste dessein s’il ne parvenait pas à se procurer cinq ducats qu’il devait au père de sa fiancée.

• Le mariage, la vie de ce pauvre garçon étaient en jeu, ajoutait Bromirski ; je n’ai pu résister au plaisir de le sauver.

Warwara fut ou feignit d’être dupe, mais elle ne tarda pas à découvrir que son mari avait fait quelques petites dettes. Elle les paya, puis manda le baron dans sa chambre, dont elle ferma la porte. Bromirski tremblait comme un meurtrier qu’on amène devant la preuve sanglante de son forfait.

• N’as-tu pas honte d’emprunter, dit Warwara, riche comme tu l’es ?…
• Moi !… c’est un malentendu… Ne vas pas te fâcher…

Elle se posa devant le misérable, en le menaçant du doigt :

• Que cela ne t’arrive pas une seconde fois ! prononça-t-elle lentement, d’une voix si sévère, avec un tel regard, que Bromirski recula jusqu’à ce qu’il fut collé au mur, en balbutiant :
• Tu me fais peur.

Warwara possédait une seconde clef du bureau de son mari ; aussitôt qu’il s’absentait, elle visitait tous les tiroirs afin de s’assurer qu’il n’avait pas fait de nouveau testament. De jour en jour, elle prenait plus d’ascendant sur lui ; elle finit par lui interdire d’aller jouer chez les voisins.

• Qu’ils se réunissent plutôt ici une fois par semaine, dit-elle ; au moins, de cette façon, tu ne risqueras rien, car nous aurons soin de ne jamais jouer ensemble : quand tu perdras, je gagnerai ; quand je perdrai, tu gagneras. Comprends-tu ?

L’hôte ordinaire des Bromirski était, outre le curé, un certain Albin de Lindenthal, fils d’un ancien gouverneur du cercle et Polonais enragé, comme le sont en Gallicie tous les fils d’employés allemands. Ce Lindenthal, beau cavalier d’une trentaine d’années, faisait à la baronne une cour respectueuse, mais décidée. Il lui apportait des violettes et des roses en plein hiver, il lui donnait les plus belles sérénades. Le jour de sa fête, il imagina une fête champêtre. Les garçons et les filles de quatre villages réunis vinrent chanter et danser la kolomika autour d’un feu où rôtissait, attaché à un jeune bouleau qui représentait la broche, un bœuf tout entier, tandis qu’un jet d’eau improvisé faisait jaillir des flots d’eau-de-vie. Lindenthal invita la baronne pour une mazurke, et du haut du perron Bromirski regardait, ravi, en fumant sa pipe turque.

À quelque temps de là, Warwara, toujours attentive auprès de son vieux mari, lui persuada que les longues veilles ne convenaient pas à sa santé. La partie de whist ne dura plus jusqu’à minuit, le curé vint moins souvent ; en revanche, Lindenthal était chaque soir assidu à la seigneurie, et quand le baron allait se reposer, il restait volontiers auprès de sa femme, lui tenant compagnie.

Malgré tous les soins dont il était l’objet, Bromirski tomba malade cet hiver-là, et au printemps il mourut. Warwara le négligea beaucoup pendant sa maladie, car elle avait peur du spectacle même de la souffrance ; il la fit demander à la fin, mais la femme de chambre vint annoncer avec toute l’emphase polonaise que madame la baronne était tombée sans connaissance, de sorte que Bromirski expira sans lui avoir dit adieu, en murmurant sans cesse ces mots : « Pauvre femme ! pauvre femme ! »

À peine son fidèle valet de chambre lui eut-il fermé les yeux que Warwara le fit porter hors de la maison dans la salle mortuaire ; puis, après que les fenêtres eurent été ouvertes une heure de suite et la chambre dûment parfumée, elle fit l’effort d’entrer pour fouiller tous les tiroirs. S’étant assurée qu’ils ne renfermaient rien de contraire à ses intérêts, elle mit le testament, qu’elle avait toujours gardé, dans le bureau du défunt.

Bromirski fut transporté avec pompe jusqu’au caveau de la famille. Sa veuve n’assista pas à la cérémonie ; le désespoir l’en empêcha. Lindenthal marchait vêtu de noir derrière le cercueil, suivi de la foule des serviteurs.

Un homme de loi parut à Separowze pour l’ouverture du testament.

Warwara entrait en possession d’une fortune considérable. Elle n’avait que vingt-deux ans.

 

 

IV

 

Warwara donna en ces circonstances à sa mère une première preuve d’amour filial ; elle prit madame Gondola dans sa maison. Les mauvaises langues prétendirent que c’était en qualité de femme de charge.

Jamais veuve ne porta le deuil avec plus de plaisir que Warwara, car chaque miroir lui répétait que les crêpes noirs faisaient valoir son teint éblouissant. Du reste, elle se dédommagea d’une année de retraite forcée par les plaisirs de l’année qui suivit. M. de Lindenthal avait demandé sa main ; elle répondit avec autant de grâce que de fermeté qu’elle voulait rester libre, mais qu’elle ne lui défendait pas d’embellir ses jours.

Warwara n’était économe que de son propre argent. Elle acceptait sans scrupule les fêtes que Lindenthal lui donnait, elle acceptait sa loge au théâtre de Lemberg, de même qu’elle lui permettait de la conduire aux bals du gouverneur et des magnats. Retournait-elle à Separowze ? Toute la contrée était sur le qui-vive, car ce devait être le signal de quelques splendides réjouissances, et jamais l’attente de l’honnête noblesse campagnarde ne fut déçue ; aujourd’hui encore, ceux de ses membres qui ont survécu à cette époque racontent les féeries imaginées par la baronne Bromirska. Elle monta une fois avec Lindenthal dans un traîneau qui représentait un ours blanc emporté par six chevaux noirs. Vêtue comme une czarine, coiffée d’un kalpak élevé à plumes de héron, elle jetait à la foule enthousiaste des poignées de ducats qui ne sortaient pas de ses coffres. Sur l’étang gelé, on construisit au mois de janvier un petit palais de glace dont le portail était précédé de deux dauphins crachant des flammes. Au carnaval c’était des bals masqués, des cortèges où figurait Warwara en Vénus triomphante sur un char de forme antique. L’été suivant eurent lieu des régates tout à fait extraordinaires, les bateaux finissant par donner la chasse à une baleine de carton qui fut traînée ensuite, à l’aide de harpons d’argent, devant la reine de la fête. Sur une estrade se tenaient des musiciens en costumes turcs et, lorsque la nuit se répandit, l’étang et ses bords étincelèrent soudain de lanternes de couleurs comme prélude au plus brillant des feux d’artifice.